А ты не поверишь ___

А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы -
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают - утром проснутся и, крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь...

Сегодня - День гуляния по улицам исчезнувших городов

Солёный ветер яростным порывом
Наполнить парус трепетный готов.
Уходим в море, услыхав призывы
Исчезнувших прекрасных городов.
Мы их найдем, они - поверьте - живы
И лишь покрылись инеем времен.
Урук и Умма, Киш, Микены, Фивы,
Ла-Вента и бессмертный Вавилон.
Все говорят, их нет давно.
Однако В плетении дорог на карте стран
Есть путь, что приведет в Тиуанако,
Сарай-Бату, Биг Белл и Теруан.
Пройдя моря и океан измерив,
Достигнем мы таинственной земли.
Наступит день - дозорный крикнет "Берег!",
Завидев очертания вдали.
И мы пройдем среди пустынных улиц
Под тихий голос древних запевал
И скажем: "Здравствуй, Город. Мы вернулись."
И Город скажет: "Здравствуй. Верил. Ждал."

Сегодня Осень в дверь мне позвонила,
Стояла на ступеньках и ждала.
Я обомлела, когда Ей открыла,
Такой она волшебною была!
Копна волос красивых, ярко-рыжих,
Точёный нос, румяность алых губ,
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
Сплошная ласка, кто здесь будет груб?
Я ошарашено в дверях посторонилась,
Она прошла и прямо вслед за ней,
Такая красота вдруг ветром взвилась,
Что не было её милей, родней...
Мы пили чай вприкуску с листопадом,
Всплакнули вместе проливным дождём.
О, Осень-ты души моей отрада!
Богат душой, кто осенью рождён...
Когда она ушла я очень долго
Смотрела в дверь не смея дверь закрыть!
А с неба падал снег... На память только,
Рябины грусть и образ, что нельзя забыть...
© Лариса Рубальская

Victoria, 

Жизнь похожа на позднюю осень..
Годы словно как листья летят..
Было 40… потом сорок восемь...
А теперь уже за 60...

Устают понемногу ноги
по дороге жизни шагать..
Были радости и тревоги..
Было плакать о чём и страдать...

Только к старости познаётся
Сколько ты ещё не успел.
Пожалеть. что уже не придётся.
Сделать то, что когда то хотел..

Не обнял кого то руками
Тёплых слов мало сказал
Не прижался к кому то губами..
Мог простить, но не прощал..

Но на жизнь нельзя обижаться..
Всё, что прожито, то твоё...
Пусть подольше листья кружатся..
Годы, годы. вы счастье моё...

Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!

И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем...
(из инета)

Если...

О, если ты покоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовёшь,

И если ты своей владеешь страстью,
А не тобою властвует она,
И будешь твёрд в удаче и в несчастье,
Которым, в сущности, цена одна,
И если ты готов к тому, что слово
Твоё в ловушку превращает плут,
И, потерпев крушенье, можешь снова -
Без прежних сил - возобновить свой труд,

И если ты способен всё, что стало
Тебе привычным, выложить на стол,
Всё проиграть и всё начать с начала,
Не пожалев того, что приобрёл,
И если можешь сердце, нервы, жилы,
Так завести, чтобы вперёд нестись,
Когда с годами изменяют силы
И только воля говорит : "Держись!"

И если можешь быть в толпе собою,
При короле с народом связь хранить
И, уважая мнение любое,
Главы перед молвою не клонить,
И если будешь мерить расстоянье
Секундами, пускаясь в дальний бег, -
Земля - твоё, мой мальчик, достоянье!
И более того, ты - человек!

Редьярд Киплинг

Да... Так и происходит у настоящих Художников - Мастеров своего дела. Через падение, боль, кровь...злость... Иначе ничего стоящего не выйдет...
Пожалуй, только Моцарт сочинял музыку легко, играючи. Но может быть это всего лишь легенда...

Спасибо, Люся, за стихотворение. Тронуло...