Сегодня день ПАМЯТИ Владимира Высоцкого
Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей,
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, —
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь — и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, —
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, —
Ведь появились черные тюльпаны —
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, —
Пусть поэты кричат и грачи,
Ну а ты промолчи, промолчи, —
Поспешишь — и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно — ну и что же! —
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много — слов, но все же, если можешь —
Скажи, когда не можешь не сказать.

Но не кричи этих слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, —
Пусть кричат пароходы в ночи...
Замолчи, промолчи, промолчи, -
Поспешишь — и ищи ветра в поле.

Владимир Высоцкий, 1968 г.

(Владимир Скобцов)
        НЕПОКОРЁННЫЙ
Посвящается Донецку

Не надо плакать над судьбой,
Прибереги души чернила,
Она тебе не изменила,
Она по-прежнему с тобой.

Звенит натянутой струной
Судьба, её не выбираем,
Между чистилищем и раем
Скажи спасибо, что живой.

Не надо плакать над страной,
Где слёзы ничего не значат,
Она, поверь мне, не заплачет
Ни над тобой, ни надо мной.

Незваным гостем в дом родной
Уже грядёт иной порядок,
Где человечины вкус сладок,
Скажи спасибо, что живой.

Не надо плакать над собой –
Солдатик, вышедший из комы,
Сказал, что там полно знакомых,
Как будто съездил он домой.

И над твоею головой
Склонился ангел поседевший –
Не ты один осиротевший,
Скажи спасибо, что живой!
                      2014 г. Донецк

Сына мать качала, баюшки - баю , Вырастешь сыночек...помни мать свою ! Ночь уже проходит..и встает заря. Мать качала сына...думала  - не зря. Все плохие мысли от себя гнала. И с какою гордостью в 1 КЛАСС ВЕЛА. ГОДЫ ПРОЛЕТЕЛИ - ВНИЗ ГОРЫ - РЕКОЙ. В ЖИЗНИ У МАЛЬЧИШКИ - ПЕРВЫЙ ВЫПУСКНОЙ. ДАЛЕЕ РАБОТА, В ГОРОДЕ БОЛЬШОМ. А ПОТОМ СЫНОЧЕК В АРМИЮ УШЕЛ. МАТЬ ПЕРЕЖИВАЛА...НОЧИ НЕ СПАЛА. КАЖДУЮ КОПЕЙКУ СЫНУ БЕРЕГЛА. ГОСПОДА ПРОСИЛА...ВСЕ СЛОВА КАК СТОН. О ЗДОРОВЬЕ СЫНА - У СВЯТЫХ ИКОН. ВРЕМЯ ПРОЛЕТЕЛО ....  И СЫНОК,ПОКИНУЛ  ОТЧИЙ ДОМ... ЖИЗНЬ ЕГО КРУЖИЛА В КАРУСЕЛИ ДНЕЙ. НЕ ЗВОНИТ, НЕ ПИШЕТ МАТЕРИ СВОЕЙ... А ОНА ВСЕ ПЛАЧЕТ. СИДЯ У ОКНА. СЕРЕНЬКАЯ КОШКА. ДА ОНА ОДНА !!! И ДУША РЫДАЕТ И ПОД СЕРДЦЕМ ЖЖЕТ. ЧТО ЖЕ СЫН НЕ ЕДЕТ...ПОЗАБЫЛ СОВСЕМ...... ВСЕ У СЫНА В ОБЩЕМ В ЖИЗНИ ХОРОШО. ЖИЗНЬ СВОЮ УСТРОИЛ. САМ СЕБЯ НАШЕЛ. ДЛЯ СЕМЬИ ТРУДИЛСЯ. НЕ ЖАЛЕЯ СИЛ. А О НЕЙ НЕ ВСПОМНИЛ...А О НЕЙ ЗАБЫЛ... И НИКАК ДО СЫНА ЭТО НЕ ДОЙДЕТ. ЧТО МОЛИТВОЙ МАМЫ ОН ВОТ ТАК ЖИВЕТ !!! ПЛАЧЕТ СЫН У ГРОБА....МАМОЧКА. ПРОСТИ. НОШУ ЭТУ ТЯЖКУЮ ДО КОНЦА НЕСТИ. ПОМНИТЬ О РОДИТЕЛЯХ - ЖИЗНЕННЫЙ ЗАКОН. ОН ОБ ЭТОМ ВСПОМНИЛ...ПОСЛЕ ПОХОРОН...........

Люсенька, очень пронзительный стих. И чувства знакомы, и переживания... Очень часто вспоминаю родителей, и во сне вижу. Грустно.

Я родилась в ином тысячелетии,
В столетии прекрасном, не простом.
В нём все читали. В нём смеялись дети,
А бедность - не вела разруху в дом;
Иные были ценности, чем нынче,
Джокондой любовались все без слов
И не искали , помню, "Код да Винчи",
И не чуждались искренних стихов.
Я родилась в ином тысячелетии...
В нём жили Пушкин, Моцарт, Бёрнс и Бах,
Цветаеву читали даже дети,
Ходил босым Есенин там в лугах,
Там Айседора танцем ворожила,
Плисецкая пленяла красотой,
Раневская безудержно шутила...
Я в прошлое пошла бы на постой...
Феллини, Куросава и Тарковский,
Джульетта Мазина - прекрасна и мила...
А помните, ещё был Паустовский?
Там Белла Ахмадулина жила.
Перечислять бессмысленно и долго:
Толстой и Чехов, Бредбери - чудак,
А как нам пела Зыкина о Волге...
Андрей Рублёв, Высoцкий, Пастернак...
Возможно, здесь несовпаденье вкусов,-
Поймите, я сейчас ведь не о том...
Волнует многих ли сейчас искусство?
Мы с вами в веке рацио живём.
Как много тех, кто нас поил любовью,
Не требуя регалий и наград...
Я помню: прошлый век залит был кровью...
Но всё же - я хочу туда назад...
Я родилась в ином тысячелетии...
А может - в измерении ином?..
И иногда, проснувшись на рассвете,
Я понимаю, что осталась в нём...

Будь со мной, когда я засыпаю
ночью непроглядной иногда.
Будь желаньем, что я загадаю,
если с неба падает звезда.

будь со мной, когда я просыпаюсь,
нежным светом солнца на стекле.
будь со мной, когда я улыбаюсь,
если вспоминаю о тебе.

будь со мной, когда бывает грустно,
если тучи солнце увели.
будь со мною письменно и устно,
если убежденья подвели.

будь непроясненными тенями,
отблеском закатного огня.
будь со мною солнечными днями:
будь со мной, не покидай меня

будь незавершенным поцелуем,
будь со мной пожатием руки,
будь моим аминь и алилуя,
берегом стремительной реки.

будь стихией, будь огнем и ветром,
кораблем, что бури нипочем.
будь со мной божественным и смертным,
ангелом и смертью за плечом.

будь со мною богом и мужчиной,
чьи решенья можно уважать.
будь моей единственной причиной,
по которой я хочу дышать.

"СЛОВА"

"Красиво падала листва,
Красиво плыли пароходы.
Стояли ясные погоды,
И праздничные торжества
Справлял сентябрь первоначальный,
Задумчивый, но не печальный.

И понял я, что в мире нет
Затертых слов или явлений.
Их существо до самых недр
Взрывает потрясенный гений.
И ветер необыкновенней,
Когда он ветер, а не ветр.

Люблю обычные слова,
Как неизведанные страны.
Они понятны лишь сперва,
Потом значенья их туманны.
Их протирают, как стекло,
И в этом наше ремесло"
.
1961
Давид Самойлов.

.У женщин недолго живут секреты.
Что правда, то правда. Но есть секрет,
Где женщина тверже алмаза. Это:
Сколько женщине лет?!
***
Она охотней пройдет сквозь пламя
Иль ступит ногою на хрупкий лед,
Скорее в клетку войдет со львами,
Чем возраст свой правильно назовет.
***
И если задумал бы, может статься,
Даже лукавейший Сатана
В возрасте женщины разобраться,
То плюнул и начал бы заикаться.
Картина была бы всегда одна:
***
В розовой юности между женщиной
И возрастом разных ее бумаг
Нету ни щелки, ни даже трещины.
Все одинаково: шаг в шаг.
***
Затем происходит процесс такой
(Нет, нет же! Совсем без ее старания!):
Вдруг появляется "отставание",
Так сказать, "маленький разнобой"...
***
Паспорт все так же идет вперед,
А женщину вроде вперед не тянет:
То на год от паспорта отстает,
А то переждет и на два отстанет...
***
И надо сказать, что в таком пути
Она все больше преуспевает.
И где-то годам уже к тридцати,
Смотришь, трех лет уже не найти,
Ну словно бы ветром их выметает.
***
И тут, конечно же, не поможет
С любыми цифрами разговор.
Самый дотошнейший ревизор
Умрет, а найти ничего не сможет!
***
А дальше ни сердце и ни рука
Совсем уж от скупости не страдают.
И вот годам уже к сорока
Целых пять лет, хохотнув слегка,
Загадочным образом исчезают...
***
Сорок! Таинственная черта.
Тут всякий обычный подсчет кончается,
Ибо какие б ни шли года,
Но только женщине никогда
Больше, чем сорок, не исполняется!
***
Пусть время куда-то вперед стремится
И паспорт, сутулясь, бредет во тьму,
Женщине все это ни к чему.
Женщине будет всегда "за тридцать"...
***
И, веруя в вечный пожар весны,
Женщины в битвах не отступают.
"Техника" нынче вокруг такая,
Что ни морщинки, ни седины!
***
И я никакой не анкетой мерю
У женщин прожитые года.
Бумажки - сущая ерунда,
Я женской душе и поступкам верю.
***
Женщины долго еще хороши,
В то время как цифры бледнеют раньше.
Паспорт, конечно, намного старше,
Ибо у паспорта нет души!
***
А если вдруг кто-то, хотя б тайком,
Скажет, что может увянуть женщина,
Плюньте в глаза ему, дайте затрещину
И назовите клеветником!